El poeta del amor

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DEFENSA

“Yo sé que, aunque hubiera dicho sólo una palabra,
si la hubiera dicho con amor,
eso me bastaría para vivir entre ustedes”

Soy el poeta del amor y no presumo,
y lo soy en virtud de que me desnudo
y digo al mundo que mi desnudez es sagrada.
(Yo canto el amor, esa ley elemental
para continentes, mundos y espacios).
Otros eran como alondras,
y parecía que la noche caía sobre ellos
y que sus lenguas explotaban en alaridos
y que la constelación del beso caía sobre sus manos.
Nada.
Yo no canto los sentimientos con los que el corazón
/se engaña
—y si lo hago, lo hago con previo conocimiento—.
Yo soy el poeta del amor, lo soy por un momento,
y canto a las mil morsas que te horadan
/con sus dientes preciosos.
Ellos eran billetes excelentemente falsificados,
y hasta los barnizaban y brillaban
—cosa que más demuestra su falsedad—.
Yo brillo en mi simpleza y soy hermoso
como las pencas de fique,
en el horizonte te clavo y te recuerdo,
te clavo para siempre en mi copa inmácula.
Y como quiera que he reconocido la verdad en palabras,
el amor me pertenece en palabras.
Pero cuando la verdad sea mi filosofía,
mi hecho y mi obra,
me limitaré a desnudarme
y hacer el amor
y ascender a la proa del barco que me espera.

El poeta del amor está ungido con el fuego;
en mi sexo llevó candelas
y gesto hogueras y querubines en la noche.
Yo soy simple como un vaso de agua
y me encanta acariciar a los becerros;
mi boca es un yunque y te dobla frente al pino.
Soy el que soy. Nada.
Y digo que el amor no te debe dar vida,
sino muerte.
Y digo que el hombre no ama, sino que se engaña.
Y digo que el amor no existe, pero que es susceptible
/de que lo fecundemos.
Basten estas simples razones para saber que
yo escribo el amor, pero no como otros lo escriben.
Y dijo que el amor en ti es una mariposa muerta,
y que el decirlo me convierte en su poeta.
¿No es acaso el que derrumba conceptos tenidos por verdad
el que es verdadero?
Y yo derrumbo corazones,
y caen plumas destruidas,
y una vez más se levantan y reanudan el vuelo
y el espacio cabe en sus patas emblanquecidas.
Soy el poeta del amor y canto a los jugos sexuales
—y sé que el sexo es una hostia supersagrada—.
Soy el que soy y enveneno madreselvas.
Y luego me muero junto al arroyo en que hay una mujer desnuda;
por hacerle el amor como un ángel
doy más que mis endebles copos de sangre.
Y me acerco a ella y nos amamos,
y yo le canto con mi garganta desheredada,
y le arranco del pubis las hojas de su árbol
y las lego a ustedes.

El poeta del amor




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