En los dedos del alba misma
el polvo de la noche
se levanta con la tempestad inclinada.

Porque a veces pasan los ciruelos, sí que pasan,
por el estanque solitario, siempre, como bosque,
y deja la esperanza, ahí llorosa, en el baúl,
confusa, honesta, leal, noble… ¡ Perdida !.

Donde un bambú fuma tortugas
con la música del hongo angustiado
en los emblemas del roble.

Encerrada, palpitaba allí, aquella fantasía,
de agua suave, mordiendo nube y lluvia
en el himno verde de los campos
acunados con el vuelo de las aves.

En la primera estrella arrepentida
en el seco césped sin rostro
y con un ciprés como testigo.

Extraño la carne del hombre que nieva arena
en el cielo silencio del mármol cruento
tan áspero en el reír despreciable, siempre,
en la arcilla insondable que hierve azufre.

Por este ambiente estólido que asfixia
desplomándose iracundo brama agrio
el suelo de bufidos y relinchos…

¡ Oh, altar al recuerdo en ruinas !
¡ Oh, fracaso de la historia ignorada !
¡ Oh, naturaleza humana podrida en desgracia !
¡ Oh, consciencia, la razón se muere rauda !.